jueves, 28 de octubre de 2010
Piedra
-Lo podrido
Lo podrido de la muerte,
De la larga caminata en el sur.
15 agosto 2009
sábado, 2 de octubre de 2010
Nada
Me vuelco, me doblo, me giro, me parto.
Una misma línea, un mismo pálpito,
La unión perfecta, el beso.
Giro, sigo mirando, escucho tal voz,
Hay una trabita ahí, una máscara.
Prefiero seguir con el cigarro.
No importa, sigamos,
Sigamos escuchando a las venas,
Que lo realmente mágico,
Es cada uno y no el todo.
Mira, mira, la rima la rima,
De nuevo el pálpito,
De nuevo la voz,
Otro sol se esconde.
La Grutita
La grutita
El viaje
El saludo
La grutita
Están los cercos
Que dividieron a los indios
Están las aguas
Que les dieron más vida
Ahora estamos nosotros
Para participar como testigos
Ahora estamos nosotros
En pañales
Aprendiendo a escribir algo parecido.
La luna
La noche
La larga noche hoy
Las noches de tantos
Nos reinventamos para siempre
Para el último rito
Para la última agonía
Y su última muerte
Déjame que te cuente
Que aquí
Nació mi sangre,
Desde allí
Te he bautizado
Hijo confesor
Hijo atento
Déjame que te cuente una vez más
Donde se produce
Cada muerte atroz
Los respiros anhelantes
Los vimos aquí
Los vieron en el Pequén
Y en tantas grutas más.
miércoles, 8 de septiembre de 2010
Cotidianeidad
Creo que es tiempo
De convertirse en un engendro
Que lo extirpe todo
Porque aún hoy,
Los monstruos
Siguen bajo la cama
La televisión me encarga que sonría de vez en cuando
Aunque todo vaya de patas arriba
Y suene la misma canción
Y esa chillona cante
El mismo intento de rock
Mamón siempre
Aunque el verso sigue pálido
Lo saco de la arruga del cobertor
Ligero
Como nunca
Un verso inconexo
Porque siempre
Llegas a tercera, si vas rápido, che.
Déjame que te cuente de nuevo la misma historia,
Porque un verso
Lo hace cualquiera
Pero la historia de otro,
Ese que se muere en un rincón
No te la cuenta su vecino del negocio
Te la cuenta
El puente,
El río,
El perro que viste ayer
Que se moría de ganas
De morder tu empanada
En cambio tu,
Te subiste a la micro
En donde el chofer escucha la misma radio
Una y otra vez.
Aquí seguimos todos,
Con la misma patada en la cara
Con el mismo verso medio revuelto
Las cejas con rimel
Los ojos tapados en humo.
Así te espera
Siempre
Tu eterna pero incierta
Cotidianeidad.
jueves, 25 de marzo de 2010
Creemos
Cantemos verdad
De nuevo,
Y en estas mismas letras
Que dispersan a los vivos
De los muertos
Que toda muerte es deseada
Que todos nuestros muertos
Fueron asesinados
Y que todos ellos
Fueron una víctima más
De nuestra propia
-E inefable-
Codicia.
12/03/09 – 17:58
martes, 12 de enero de 2010
Nuevos monstruos
Matengo a la muerte eclipsada,
Por estos versos,
Que se están partiendo en tres,
Una vez más.
Soy la madre
Nerviosa con el niño,
Soy el rosario de una monja,
Que se deshace en sollozos.
El cántico del ángel
Ya no vale por alegría y plenitud;
Estamos rotos,
Desde la frente,
Hasta los pies.
Hemos vuelto a la calma de siempre,
La calma incierta,
En estas mismas horas,
En estas mismas vidas-muertes.
Somos el hábito corrupto,
El monje volcado en otro cielo.
Volveremos a cantar,
Cuando retornen
Hechos nuevos monstruos.
24-05-08
El hacedor
Ella viaja,
Y alguien por ahí muere.
El eterno dominó de culpas,
Alguien que sucumbe en otro cielo.
El abrazo ya no será el mismo,
La sonrisa pronta será el receso.
Veremos nuestras caras una vez más,
Quebradas,
Gracias al gran hacedor de mitos,
Al hacedor de cánticos,
Detrás de esa sonrisa constante.
Estaremos pendientes,
Y su corazón, en dos.
Vamos a converger,
Vamos a disimular.
El hacedor estará en las orillas.
Será pasado:
Perdonadle tú.
Me niego
I
Me niego
a la eterna felicidad
y al goce repetitivo.
Me niego
a beber el vino sacro.
Me niego
-rotundamente-
A responder cualquier saludo.
He arribado a negar que somos uno.
Me niego, pues
Estoy entera; lo asumo.
II
En las horas muertas de mi dicha
En las horas muertas de mis muertes.
El autobús se aleja,
Hemos sido derrotados al despertar.
25/12/07
Mercedes II
Hoy descubro
en este cielo
la señal que aturde a la música,
Al delirio frágil,
al inconciente aterrador.
Y a la ceniza en el suelo,
sólo para absorber algo de sangre.
No queremos cantos,
no más súplicas.
Cortaremos las cabezas para el rito,
y lentamente
les haremos saber
nuestra felicidad.
Será cortarle las alas al ángel,
Será mecer al dios sobre el volcán.
Tomaremos un lugar adecuado,
la pluma correcta
y un cigarrillo bien sabroso.
Cortaremos la cinta del juego.
Estamos aquí.
25/12/07
sábado, 2 de enero de 2010
Mercedes
Las expresiones lúgubres en esta atmósfera rojiza
procrean en mi a la gran traidora,
a la hacedora de mitos y desdichas voraces.
Y ahí, justo en los dientes
me torno feroz.
Soy ahora
cómplice del enigma.
Mercedes tuvo razón en la sangre,
Mercedes deshizo los nudos mal atados
para rehacerlos en orgasmos múltiples para sí.
Mercedes y las muertes (los gemidos)
las horas sin conciencia
las horas desnudas
las horas observando agonías.
Estertores quiso Mercedes.
Mercedes quería a la esperanza dentro,
Mercedes quería verles encerrados en el perfume
Y en el paroxismo,
Como tantos y tontos cadáveres.
Mercedes quería a la esperanza dentro.
25/12/07