Expongo el poema al infierno de las palabras
Así, una vez más, tenemos un cuadro aritmético perfecto
El tamaño de
Las órdenes y planos, rítmicos, pero con algo que presionar en medio.
La naturaleza de la dimensión primera, la superficie
Donde todo converge sin difusiones,
Aguardan las demás dimensiones,
Al tiempo ni si quiera debería consultársele
La opinión, un pacto hay.
Limpio la hoja, reescribo el plano.
04/06/11
Todos tenían derecho a ser punkis
En una ciudad como esa,
Todos tenían derecho a ser punkis.
Cada tanto, la ciudad se dirigía a sí misma,
Se traicionaba impostergablemente
Y había que esperarla,
Pacientemente.
La lluvia, una vez más,
Recorriéndonos de lado a lado,
Asomándose entre las ventanas
Y que esa puta imagen lo resolviera todo.
Tras la mañana,
Todos tenían derecho a ser punkis,
Cagados de frío,
De un lado a otro.
Y dale otro cigarro.
Acá todos tenían derecho a ser punkis.
Todos tan asqueados,
Como adolescentes de moda,
Figuras que se repetían ciertamente,
Fila a fila,
Minuto a minuto, en las acequias
Refregándose,
Mordiéndose,
Enfermos de tanta risa y cerveza.
Sodomizados de sí mismos,
Todos tenían derecho a ser punkis.
Viejos, andando de un lado a otro,
Como si arrastrar los años ya no fuera un disparo,
Como si la adolescencia hubiese sido ayer,
Para cada uno, un paso al lado.
Repitiéndose el ciclo
Un eterno remolino de distracciones,
Un ir y venir mirándose todos como en espejos.
Todos tenían derecho a ser punkis,
Como secretando su locura lado a lado
Miradas y miradas, certeras, mojadas,
Caminando, hacia algún sitio,
Así
Todos tenían derecho a ser punkis.
Desde las micros y sus recorridos,
Se podía ver a los insectos deambular,
Rotos, subiendo las calles,
Insectos de negro, repetidos
Figuras sin ningún color.
El aullido, el odio.
– 12/04/11
Vimos un acto cultural en la universidad
Llegamos, corría un documental sueco, quién sabe,
Sobre los encapuchados, verbos como
Incendiar, destruir, rabiar.
El documental hablaba sobre injusticia social,
Sobre jóvenes hermosos,
Sobre opresión,
Sobre decadencia sistemática.
En España, al mismo tiempo,
Los indestructibles colgaban una bandera que decía
El problema es el sistema.
Por acá, en una plaza concurrida, sencillamente decía:
Aguante el pirómano.
Nosotros todos, dejamos de ver el documental anarquista
Solo para ver otro, sobre Matta.
En las capitales
La bandera se quema todos los días,
Sola, triste, contra el viento.
04/06/11
Dependíamos el uno del otro y eso era todo. Habíamos llegado a un punto donde sabíamos que estábamos juntos. Un segundo era ese. Y el resto era la gracia de serlo. Como decía nuestro amigo, al final es todo lo que crees y ya.
El poema que busco
Trae consigo
Un séquito de maldiciones
El poema que busco,
Se esconde y se contiene a sí mismo
Como la serpiente de mi sueño
El poema que busco
Se ha partido durante meses
Y ha decrecido allí
Abriéndose paso entre mis cosas.
El poema que busco
Está dormido y mesurado
Se acuesta y se levanta
De día me apunta la nuca
De noche me rodea la cien
Conectándose en las indolencias.
El poema que busco
Me tergiversa y me mancha,
Me desolla cada mañana.
Me aparto y busco una buena canción,
Pero sigo con la imagen
Del poema que busco.
05/01/11
Sueño la plaza de un pueblo dormido,
El cerro a punto de estallar
Con tanto espíritu añoso
Un camote en dos
En medio de tu caminata
Que te envuelva la faz de la cara
Cada vez que subes
Ese mismo horizonte
Pegado como gil
En tu bizarro paseito de medio día.
Se terminó la paciencia,
Luego será el tiempo en que todos miremos
Los mismos camotes,
Y nuestra tierra,
Y grutas,
Sean nuestro sutil tesoro.
Padre,
Vengo por ti
Vengo por las respuestas,
Vengo por nuestro real tesoro.
Lo podrido de la muerte,
De la larga caminata en el sur.
15 agosto 2009
Me vuelco, me doblo, me giro, me parto.
Una misma línea, un mismo pálpito,
La unión perfecta, el beso.
Giro, sigo mirando, escucho tal voz,
Hay una trabita ahí, una máscara.
Prefiero seguir con el cigarro.
No importa, sigamos,
Sigamos escuchando a las venas,
Que lo realmente mágico,
Es cada uno y no el todo.
Mira, mira, la rima la rima,
De nuevo el pálpito,
De nuevo la voz,
Otro sol se esconde.
La grutita
El viaje
El saludo
La grutita
Están los cercos
Que dividieron a los indios
Están las aguas
Que les dieron más vida
Ahora estamos nosotros
Para participar como testigos
Ahora estamos nosotros
En pañales
Aprendiendo a escribir algo parecido.
La luna
La noche
La larga noche hoy
Las noches de tantos
Nos reinventamos para siempre
Para el último rito
Para la última agonía
Y su última muerte
Déjame que te cuente
Que aquí
Nació mi sangre,
Desde allí
Te he bautizado
Hijo confesor
Hijo atento
Déjame que te cuente una vez más
Donde se produce
Cada muerte atroz
Los respiros anhelantes
Los vimos aquí
Los vieron en el Pequén
Y en tantas grutas más.
Creo que es tiempo
De convertirse en un engendro
Que lo extirpe todo
Porque aún hoy,
Los monstruos
Siguen bajo la cama
La televisión me encarga que sonría de vez en cuando
Aunque todo vaya de patas arriba
Y suene la misma canción
Y esa chillona cante
El mismo intento de rock
Mamón siempre
Aunque el verso sigue pálido
Lo saco de la arruga del cobertor
Ligero
Como nunca
Un verso inconexo
Porque siempre
Llegas a tercera, si vas rápido, che.
Déjame que te cuente de nuevo la misma historia,
Porque un verso
Lo hace cualquiera
Pero la historia de otro,
Ese que se muere en un rincón
No te la cuenta su vecino del negocio
Te la cuenta
El puente,
El río,
El perro que viste ayer
Que se moría de ganas
De morder tu empanada
En cambio tu,
Te subiste a la micro
En donde el chofer escucha la misma radio
Una y otra vez.
Aquí seguimos todos,
Con la misma patada en la cara
Con el mismo verso medio revuelto
Las cejas con rimel
Los ojos tapados en humo.
Así te espera
Siempre
Tu eterna pero incierta
Cotidianeidad.
