Fresa

Aroma a fresa había ahí

Y las letras ya escritas se las llevó el río

Un cauce que ya no retorna, un regalo no dado

La muñequita que guardo está sucia,

Más escondida que mis propios monstruos.

Escribí sobre el cielito de mi pieza

Hubo tiempo en ese aire

Y figuras anteriores perseverando.

Tuve que salir corriendo

El espanto corrió por mi espalda.

La micro seguía su ruedo

-Como todo en esta ciudad-

y hubo algo oscuro que todos sienten.

Palpitantes ojos, ajenos suspiros por donde voy.

Y esa lluvia que me hace pensar en las películas de niños

De las que te enseñan

Que no existe nada como el hogar.

Y justo en la comisura,

una herida,

Algo mas,

una sugerencia mas aterrada que mis propias garras.

Volvemos a fumar,

Para llenar los espacios,

Porque algo de suspiros necesitamos

Para acabar pronto con tanto acertijo.

Soy conciente

Y los nuevos cielitos no han cambiado nada

Siguen los mismos regalos no dados

¿Para qué tanto acertijo?

Estaremos en el mismo puente

Quedamos en el mismo puente, hoy,

Pensando en cuantos muertos hay abajo

En cuantos muertos cargo,

En cuantos de ellos muestro en los ojos

En cuantas líneas tengo en las manos,

Y más aún,

En qué punto se unen con las tuyas.

Aborrezco el sueño y sus sombras

Extraño las fresas, el río,

Y a mi padre, en esta ciudad

Que ya no soporta a la gente morir.

Va protestando desde la matriz,

Y la debacle en que nos confundimos

Entre lo osado y lo fugaz.

Ciudad que se jacta

de la vehemencia de su sangre,

donde no queda nada,

aquí mismo,

donde el terror es constante, propio, ridículo.

El pueblo que anhelo en la espera

Se rige por la pureza

Y mi padre descansa,

limpio de cicatrices.

Tengo una pecera en la cabeza

Y prosigo con el discurso entre las palmas.

Incendio las fresas,

Retorno a la cama.

05/10/07