This is your life

Nada de aritmética

2011-06-06T16:15:00.001-07:00

Expongo el poema al infierno de las palabras

Así, una vez más, tenemos un cuadro aritmético perfecto

El tamaño de la T se construye como un edificio medieval

Las órdenes y planos, rítmicos, pero con algo que presionar en medio.

La naturaleza de la dimensión primera, la superficie

Donde todo converge sin difusiones,

Aguardan las demás dimensiones,

Al tiempo ni si quiera debería consultársele

La opinión, un pacto hay.

Limpio la hoja, reescribo el plano.

04/06/11

Todos tenían derecho a ser punkis. – 12/04/11

2011-06-06T16:10:00.000-07:00

Todos tenían derecho a ser punkis

En una ciudad como esa,

Todos tenían derecho a ser punkis.

Cada tanto, la ciudad se dirigía a sí misma,

Se traicionaba impostergablemente

Y había que esperarla,

Pacientemente.

La lluvia, una vez más,

Recorriéndonos de lado a lado,

Asomándose entre las ventanas

Y que esa puta imagen lo resolviera todo.

Tras la mañana,

Todos tenían derecho a ser punkis,

Cagados de frío,

De un lado a otro.

Y dale otro cigarro.

Acá todos tenían derecho a ser punkis.

Todos tan asqueados,

Como adolescentes de moda,

Figuras que se repetían ciertamente,

Fila a fila,

Minuto a minuto, en las acequias

Refregándose,

Mordiéndose,

Enfermos de tanta risa y cerveza.

Sodomizados de sí mismos,

Todos tenían derecho a ser punkis.

Viejos, andando de un lado a otro,

Como si arrastrar los años ya no fuera un disparo,

Como si la adolescencia hubiese sido ayer,

Para cada uno, un paso al lado.

Repitiéndose el ciclo

Un eterno remolino de distracciones,

Un ir y venir mirándose todos como en espejos.

Todos tenían derecho a ser punkis,

Como secretando su locura lado a lado

Miradas y miradas, certeras, mojadas,

Caminando, hacia algún sitio,

Así

Todos tenían derecho a ser punkis.

Desde las micros y sus recorridos,

Se podía ver a los insectos deambular,

Rotos, subiendo las calles,

Insectos de negro, repetidos

Figuras sin ningún color.

El aullido, el odio.

– 12/04/11

Matta

2011-06-06T16:09:00.000-07:00

Vimos un acto cultural en la universidad

Llegamos, corría un documental sueco, quién sabe,

Sobre los encapuchados, verbos como

Incendiar, destruir, rabiar.

El documental hablaba sobre injusticia social,

Sobre jóvenes hermosos,

Sobre opresión,

Sobre decadencia sistemática.

En España, al mismo tiempo,

Los indestructibles colgaban una bandera que decía

El problema es el sistema.

Por acá, en una plaza concurrida, sencillamente decía:

Aguante el pirómano.

Nosotros todos, dejamos de ver el documental anarquista

Solo para ver otro, sobre Matta.

En las capitales

La bandera se quema todos los días,

Sola, triste, contra el viento.

04/06/11

Sí y solo sí.

2011-04-28T23:54:00.000-07:00

Dependíamos el uno del otro y eso era todo. Habíamos llegado a un punto donde sabíamos que estábamos juntos. Un segundo era ese. Y el resto era la gracia de serlo. Como decía nuestro amigo, al final es todo lo que crees y ya.

El poema que busco

2011-01-05T20:09:00.000-08:00

El poema que busco

Trae consigo

Un séquito de maldiciones

El poema que busco,

Se esconde y se contiene a sí mismo

Como la serpiente de mi sueño

El poema que busco

Se ha partido durante meses

Y ha decrecido allí

Abriéndose paso entre mis cosas.

El poema que busco

Está dormido y mesurado

Se acuesta y se levanta

De día me apunta la nuca

De noche me rodea la cien

Conectándose en las indolencias.

El poema que busco

Me tergiversa y me mancha,

Me desolla cada mañana.

Me aparto y busco una buena canción,

Pero sigo con la imagen

Del poema que busco.

05/01/11

Piedra

2010-10-28T20:58:00.001-07:00

Sueño la plaza de un pueblo dormido,

El cerro a punto de estallar

Con tanto espíritu añoso

Un camote en dos

En medio de tu caminata

Que te envuelva la faz de la cara

Cada vez que subes

Ese mismo horizonte

Pegado como gil

En tu bizarro paseito de medio día.

Se terminó la paciencia,

Luego será el tiempo en que todos miremos

Los mismos camotes,

Y nuestra tierra,

Y grutas,

Sean nuestro sutil tesoro.

Padre,

Vengo por ti

Vengo por las respuestas,

Vengo por nuestro real tesoro.

-Lo podrido

2010-10-28T20:58:00.000-07:00

Y caminar

Porque la muerte ya está escrita

Y porque no vale nada más

Pensar que si damos ese salto

Estaremos en algún lugar nuevo.

De todas las certezas que tuvimos,

Quizá un cuarto se cumplió.

Las manos se tocan

Los besos se dan,

Se caminan los pasos.

Preparamos el salto

Las escaramuzas,

Los tiempos, el plástico, el perfume

La nausea,

La corteza del árbol y el agua.

Lo podrido en el bosque

Lo podrido bajo el puente

Lo podrido en tus hijos

Lo podrido de tus letras

Lo podrido en tus críticas

Lo podrido en tu carne

Lo podrido en las venas

Lo podrido bajo el agua

Lo podrido de lo podrido

Lo podrido de la muerte,

De la larga caminata en el sur.

15 agosto 2009

Nada

2010-10-02T18:08:00.000-07:00

Me vuelco, me doblo, me giro, me parto.

Una misma línea, un mismo pálpito,

La unión perfecta, el beso.

Giro, sigo mirando, escucho tal voz,

Hay una trabita ahí, una máscara.

Prefiero seguir con el cigarro.

No importa, sigamos,

Sigamos escuchando a las venas,

Que lo realmente mágico,

Es cada uno y no el todo.

Mira, mira, la rima la rima,

De nuevo el pálpito,

De nuevo la voz,

Otro sol se esconde.

La Grutita

2010-10-02T18:04:00.000-07:00

La grutita

El viaje

El saludo

La grutita

Están los cercos

Que dividieron a los indios

Están las aguas

Que les dieron más vida

Ahora estamos nosotros

Para participar como testigos

Ahora estamos nosotros

En pañales

Aprendiendo a escribir algo parecido.

La luna

La noche

La larga noche hoy

Las noches de tantos

Nos reinventamos para siempre

Para el último rito

Para la última agonía

Y su última muerte

Déjame que te cuente

Que aquí

Nació mi sangre,

Desde allí

Te he bautizado

Hijo confesor

Hijo atento

Déjame que te cuente una vez más

Donde se produce

Cada muerte atroz

Los respiros anhelantes

Los vimos aquí

Los vieron en el Pequén

Y en tantas grutas más.

18/01/09

Cotidianeidad

2010-09-08T22:21:00.000-07:00

Creo que es tiempo

De convertirse en un engendro

Que lo extirpe todo

Porque aún hoy,

Los monstruos

Siguen bajo la cama

La televisión me encarga que sonría de vez en cuando

Aunque todo vaya de patas arriba

Y suene la misma canción

Y esa chillona cante

El mismo intento de rock

Mamón siempre

Aunque el verso sigue pálido

Lo saco de la arruga del cobertor

Ligero

Como nunca

Un verso inconexo

Porque siempre

Llegas a tercera, si vas rápido, che.

Déjame que te cuente de nuevo la misma historia,

Porque un verso

Lo hace cualquiera

Pero la historia de otro,

Ese que se muere en un rincón

No te la cuenta su vecino del negocio

Te la cuenta

El puente,

El río,

El perro que viste ayer

Que se moría de ganas

De morder tu empanada

En cambio tu,

Te subiste a la micro

En donde el chofer escucha la misma radio

Una y otra vez.

Aquí seguimos todos,

Con la misma patada en la cara

Con el mismo verso medio revuelto

Las cejas con rimel

Los ojos tapados en humo.

Así te espera

Siempre

Tu eterna pero incierta

Cotidianeidad.

Creemos

2010-03-25T18:12:00.000-07:00

Cantemos paz
Cantemos verdad
De nuevo,
Y en estas mismas letras
Que dispersan a los vivos
De los muertos

Que toda muerte es deseada
Que todos nuestros muertos
Fueron asesinados
Y que todos ellos
Fueron una víctima más
De nuestra propia
-E inefable-
Codicia.

12/03/09 – 17:58

Nuevos monstruos

2010-01-12T13:57:00.000-08:00

Matengo a la muerte eclipsada,

Por estos versos,

Que se están partiendo en tres,

Una vez más.

Soy la madre

Nerviosa con el niño,

Soy el rosario de una monja,

Que se deshace en sollozos.

El cántico del ángel

Ya no vale por alegría y plenitud;

Estamos rotos,

Desde la frente,

Hasta los pies.

Hemos vuelto a la calma de siempre,

La calma incierta,

En estas mismas horas,

En estas mismas vidas-muertes.

Somos el hábito corrupto,

El monje volcado en otro cielo.

Volveremos a cantar,

Cuando retornen

Hechos nuevos monstruos.

24-05-08

El hacedor

2010-01-12T13:56:00.000-08:00

Ella viaja,

Y alguien por ahí muere.

El eterno dominó de culpas,

Alguien que sucumbe en otro cielo.

El abrazo ya no será el mismo,

La sonrisa pronta será el receso.

Veremos nuestras caras una vez más,

Quebradas,

Gracias al gran hacedor de mitos,

Al hacedor de cánticos,

Detrás de esa sonrisa constante.

Estaremos pendientes,

Y su corazón, en dos.

Vamos a converger,

Vamos a disimular.

El hacedor estará en las orillas.

Será pasado:

Perdonadle tú.

07/03/09

Me niego

2010-01-12T13:53:00.000-08:00

Me niego

a la eterna felicidad

y al goce repetitivo.

Me niego

a beber el vino sacro.

Me niego

-rotundamente-

A responder cualquier saludo.

He arribado a negar que somos uno.

Me niego, pues

Estoy entera; lo asumo.

En las horas muertas de mi dicha

En las horas muertas de mis muertes.

El autobús se aleja,

Hemos sido derrotados al despertar.

25/12/07

Mercedes II

2010-01-12T13:35:00.000-08:00

Hoy descubro

en este cielo

la señal que aturde a la música,

Al delirio frágil,

al inconciente aterrador.

Y a la ceniza en el suelo,

sólo para absorber algo de sangre.

No queremos cantos,

no más súplicas.

Cortaremos las cabezas para el rito,

y lentamente

les haremos saber

nuestra felicidad.

Será cortarle las alas al ángel,

Será mecer al dios sobre el volcán.

Tomaremos un lugar adecuado,

la pluma correcta

y un cigarrillo bien sabroso.

Cortaremos la cinta del juego.

Estamos aquí.

25/12/07

Mercedes

2010-01-02T19:47:00.001-08:00

Las expresiones lúgubres en esta atmósfera rojiza

procrean en mi a la gran traidora,

a la hacedora de mitos y desdichas voraces.

Y ahí, justo en los dientes

me torno feroz.

Soy ahora

cómplice del enigma.

Mercedes tuvo razón en la sangre,

Mercedes deshizo los nudos mal atados

para rehacerlos en orgasmos múltiples para sí.

Mercedes y las muertes (los gemidos)

las horas sin conciencia

las horas desnudas

las horas observando agonías.

Estertores quiso Mercedes.

Mercedes quería a la esperanza dentro,

Mercedes quería verles encerrados en el perfume

Y en el paroxismo,

Como tantos y tontos cadáveres.

Mercedes quería a la esperanza dentro.

25/12/07

Tomás

2009-12-25T22:28:00.000-08:00

Tomás se fue ese día. Tomás está buscado algo que nosotros no. Una respuesta. Algo por lo que ser libre. Por eso el Tomás se fue. Nosotros, los que hoy estamos aquí, no entramos más al río desde esa fecha.

El Tomás buscaba en las miradas de los vagabundos, en los libros, en los auxiliares del colegio, en las drogas también, claro. Todos buscamos en distintos lados. El Tomás a veces desaparecía del grupo. Estaba presente, pero era como si no hubiese estado. Su silencio a veces nos molestaba. Sus intervenciones hacían reír a las compañeras más tontas. A nosotros no nos parecía tan gracioso el espectáculo. A veces lo quedaba mirando, tratando de entender dónde podría estar la respuesta, pero no la encontraba. Entonces el me hacía un chiste y el tema quedaba ahí. El Tomás era experto en eso, en distraer la atención de la gente que se concentraba en él.

Cuando pasó lo del río a mi no me extrañó para nada. Era perfectamente posible algo así. No entiendo por qué a la gente le pareció tan extraño. A los profesores, a sus viejos, a su polola… Este montón de gente nunca ha comprendido las señales, esas que se encuentran en el aire, es como si fuesen ciegos, o bien, tuertos.

Yo no pretendo decir que haya descifrado la razón de la desaparición del Tomás, al contrario, no entiendo.

El Tomás no estuvo mucho rato en la fiesta de despedida de cuarto. Pero yo no caché mucho qué onda. Yo siempre encontré algo raro en él. No era como nosotros. Algunos dicen que el Tomás había tomado Peyote durante la fiesta, y que por eso salió corriendo del río. Yo no sabría asegurarlo, pero por qué no. Ese tipo de hueones son capaces de cada cosa…

Siempre pensé que el Tomás nos veía como inferiores, que nunca le interesó relacionarse con nosotros, que era un prepotente culeado. A mi poco me importa en verdad su desaparición. Si se murió ahogado, si lo raptaron los extraterrestres, si tuvo una sobredosis. En verdad no. El Tomás parecía estar ausente siempre. Además para varios acá su vida era algo desenfrenada y loca, algo que nosotros no acostumbramos. Nuestros papás no nos enseñaron a ser así. Eso es una hueá de raza, de color. El Tomás no era como el resto, en definitiva, ese hueón no pertenecía aquí.

A la Graciela le encantaba. Ese hueón definitivamente la conquistó. Ella nunca se habría fijado en el Tomás si él no la hubiese buscado tanto. La Graciela se enamoró, como una tonta. Quién sabe qué le dijo el Tomás. Ahora la Graciela es un zombie, todo por culpa de ese hueón.

Yo estaba tomándome una chela afuera con la Coni, y escuché gritar al Tomás, gritó súper feo. Nadie nos cree cuando le contamos esto. Piensan que son cahuines de mina sobre ese día, pero yo y la Coni lo escuchamos súper claro.

Con la Coni fuimos sus amigas cuando chicas, pero después él cambió, se volvió más oscuro y de ahí le perdimos el rastro. Aunque éramos compañeros nunca le volvimos a hablar. Creo que una vez hicimos unos trabajos juntos. Pero aparte de eso nada más. El Tomás a veces nos quedaba mirando y sonreía. A veces nos miraba como si fuésemos un punto más en el aire. Algo que no importa mucho fijarse. Así era a veces. Otras veces era bien simpático y participaba de los carretes, y todo muy bien. Pero con la Coni nunca se la compramos del todo.

Cuando pasó lo del río fue bien raro todo. El grito del Tomás, el río, los árboles, la noche. No sé, todos nos cagamos de miedo y muy poca gente se atrevió a ir a buscarlo. No se cachó bien qué pasó luego. Sólo vimos cuando el Tomás entró y luego nos dimos cuenta que esa era su voz durante los segundos que duraron sus gritos. Con la Coni nos miramos y salimos corriendo.

No sé, yo con el Tomás peleamos hace un par de años. Nuestra pelea fue por creencias personales, esa fue la primera y única vez en que nos peleamos. Antes de eso éramos re amigos. Yo ya no le tenía bronca, pienso que él tampoco a mí, no sé. El asunto es que no volvimos a hablar más.

Hicimos varias cosas juntos. No creo que sea necesario comentarlo acá. Igual creo que son cosas típicas de la juventud. Literatura y filosofía en común, la música, creencias y ritos de amigos. Ambos estábamos interesados en la filosofía, en el espíritu, las pequeñas bifurcaciones de la juventud. Qué se yo. Hay tanto que se puede decir.

Peleamos por diferencias de opinión, por eso nos distanciamos. Con la Graciela nos llevábamos re bien. La Graciela le hacía bien al Tomás. Él también la quería mucho. Honestamente no creo que la Graciela tenga algo que ver en esto. Este es un royo del Tomás, algo que no se resolvió, algo que quedó dando vueltas en él por mucho tiempo. Qué sé yo, ya no éramos amigos al fin y al cabo, ¿no?.

El río, claro, el río. Agua, vida, todo sabemos lo que significa, claro.

Si, bueno yo con Tomás tuve algo, pero no era muy importante, pienso yo. El Tomás nunca me quiso explicar muchas cosas. Creo que le gustaba que todos pensáramos que era un tipo extraño. No sé, es que, no, no, no es eso. El Tomás transmitía algo tan invisible, oscuro, algo tan dentro de él. Bueno, eso algunas veces. Ese era el momento en que más lo amaba.

Al Tomás lo conocí gracias al Diego. El Diego me lo presentó. Era su compañero de colegio. Parecía mayor que la mayoría, o bien era de las personas que muestran en los ojos lo que han vivido y se ven mayores. Ciertamente era más maduro que los demás. Pero había un punto inalcanzable en él para mí. A veces me pedía que lo dejara solo, que necesitaba estar consigo mismo. Por lo mismo peleábamos al comienzo, pero poco a poco lo fui comprendiendo. Fuimos felices por un buen tiempo. Pero nunca logré entrar en el universo de Tomás y Diego. Ellos eran impenetrables.

Un día x Tomás terminó conmigo, de un día a otro. Dijo que era lo mejor que podía hacer por mí. Que me tranquilizara y que todo estaría bien. Después de eso no volvimos a hablar nunca más. Cuando Tomás desapareció en el río yo no hablé durante una semana. ¿Qué iba a decir?

POSDATA: Los ex alumnos de este curso se graduaron. Tomás apareció muerto en las afueras del pueblo luego de dos meses de búsqueda. Pocos fueron a su funeral.

Ashes to ashes

2009-12-13T15:21:00.000-08:00

Caminamos en fila,

Por la calle,

Y es, como si sonara ashes to ashes

Como banda de fondo.

Subimos la escalera de la tienda

Y cada vez que cambiamos posición

Es la nueva escena

De una película

Que ya vimos.

Leo el poema,

Se corta la respiración

Pero David Bowie

Sigue cantando

Para nadie.

Nos pintamos la cara

Podremos vomitar un poco,

Porque sí pusimos las bombas

Y tenemos que salir huyendo,

Y arrancar, en un Cadillac,

O a pata,

Como gil loco,

Por la avenida.

Cuando paramos de correr,

Nos miramos simple

La última película,

La página en blanco,

El precipicio,

El último pálpito.

Fresa

2009-12-06T13:07:00.000-08:00

Aroma a fresa había ahí

Y las letras ya escritas se las llevó el río

Un cauce que ya no retorna, un regalo no dado

La muñequita que guardo está sucia,

Más escondida que mis propios monstruos.

Escribí sobre el cielito de mi pieza

Hubo tiempo en ese aire

Y figuras anteriores perseverando.

Tuve que salir corriendo

El espanto corrió por mi espalda.

La micro seguía su ruedo

-Como todo en esta ciudad-

y hubo algo oscuro que todos sienten.

Palpitantes ojos, ajenos suspiros por donde voy.

Y esa lluvia que me hace pensar en las películas de niños

De las que te enseñan

Que no existe nada como el hogar.

Y justo en la comisura,

una herida,

Algo mas,

una sugerencia mas aterrada que mis propias garras.

Volvemos a fumar,

Para llenar los espacios,

Porque algo de suspiros necesitamos

Para acabar pronto con tanto acertijo.

Soy conciente

Y los nuevos cielitos no han cambiado nada

Siguen los mismos regalos no dados

¿Para qué tanto acertijo?

Estaremos en el mismo puente

Quedamos en el mismo puente, hoy,

Pensando en cuantos muertos hay abajo

En cuantos muertos cargo,

En cuantos de ellos muestro en los ojos

En cuantas líneas tengo en las manos,

Y más aún,

En qué punto se unen con las tuyas.

Aborrezco el sueño y sus sombras

Extraño las fresas, el río,

Y a mi padre, en esta ciudad

Que ya no soporta a la gente morir.

Va protestando desde la matriz,

Y la debacle en que nos confundimos

Entre lo osado y lo fugaz.

Ciudad que se jacta

de la vehemencia de su sangre,

donde no queda nada,

aquí mismo,

donde el terror es constante, propio, ridículo.

El pueblo que anhelo en la espera

Se rige por la pureza

Y mi padre descansa,

limpio de cicatrices.

Tengo una pecera en la cabeza

Y prosigo con el discurso entre las palmas.

Incendio las fresas,

Retorno a la cama.

05/10/07

Pronto

2009-11-29T13:35:00.000-08:00

Un vuelco con el dios

Una palabra santa

Y todo bien repartido.

Que las medusas no estén

Diles que se vayan.

El mar no tiene nada que ver en esto

Diles que hay alguien golpeándonos la espalda

Y que no lo queremos aquí.

Algo poco traducible

Algo poco probable

Se aloja en mi cama.

Va cortándome las venas con pequeños golpecitos.

El santo otra vez

El santo que rehúye y no sabe qué hacer

El discurso probable de mañana

El de hoy.

No sacar nada a cambio

Y verte de nuevo recostado

En distintos cielos,

En distintos infiernos.

Y cómo se entiende algo así

No quiero confiar en el tiempo

Desde ya quiero tenerlo frente a mi

Para darle en la frente.

Vuelvo a ver,

Y he de sentir lo mismo de ayer.

Llevárselo todo

2009-11-24T19:48:00.000-08:00

La Trini está escribiendo a mi lado, en el pasto. Yo mientras, fumo.

Las cosas aquí se tornan inactivas a ratos, queremos que nos pase un camión encima y no nos pasa. Pero en el momento menos esperado, zás que te salta un guanaco y debes huir a casa, para hacer lo único que se puede hacer en estos casos: acostarte y dormir.

Tengo el pelo despeinado, la vida corre sin gracia por mi lado, la Trini se está enamorando y tiene mala cara. Hace tiempo que no la veía así. Recuerdo lo que sucedió antes, a nadie le hizo gracia. Pero no la podemos encarcelar para salvarla de algo inminente, de la propia vida, de la propia angustia, de la propia muerte. “Verlo todo desde afuera, Trini, verlo todo desde afuera”.

Recorremos las calles y fumamos el espanto que hay en ellas. Nuestra cara se tornaría oscura si reflejáramos el suelo que nos sostiene. ¿Cómo olvidar? Sé que no hay espacio suficiente para huir, la Trini ya no espera respuestas, se abraza contra mí y espera, yo, así mismo espero.

Hay varias preguntas flotando en ese cielo extraño, hay varios asuntos sin resolver, hay cicatrices y armas que tirar al río.

Tenemos ideas y vientos del sur, ropa que escoger, lentes que usar, libros que leer, música en discos. Hay que llevárselo todo ahora. Lo malo es que todo tiene este polvo que hace tanto mal. Por eso mismo tenemos la firme convicción que vamos a bajar, no estaremos con el señor al final de nuestros días, por eso hermanos... bajaremos a soñar boca abajo. Quien sabe, en algún lugar nos perdimos, en algún lugar dejamos de ser lo que fuimos, en algún lugar perdimos la virginidad de las manos, en alguna parte derramamos la sangre que ahora se cuela en nuestras blusas.

La Radio

2009-11-23T18:37:00.000-08:00

La radio suena

Y en el centro

Hay dos incendios

Uno lo provocó un grupo de niños

Así como jugando.

El otro,

Un pucho que incendió a un vagabundo

Que

Dormía.

Doblamos la esquina

Nos fijamos, y seguimos cantando

Este mismo rock.

Se nos antojaron unas papas fritas,

Fuimos. Ricas. Total, el pito

Ya nos lo habíamos fumado.

Inútil pensar,

En cómo quitarnos este dolor de cabeza

Pensando en que tal vez

Haya alguien detrás de nosotros golpeándonos

Para decirnos algo.

En un callejón

De un pueblo apartado

Alguien se muere desangrado.

Aquí, alguien piensa en ello

Mientras

La radio sigue sonando.

30 de agosto de 2009.